“Chưa chết, anh còn sống mà…”

Tôi siết chặt lấy anh:

“Từ nay cấm bị thương, cấm chảy máu, cấm chắn trước mặt em!”

Anh gật đầu lia lịa: “Được được được!”

Nhưng tôi hiểu rõ, cho dù có làm lại bao nhiêu lần đi nữa — thì vào khoảnh khắc nguy hiểm nhất, anh vẫn sẽ theo bản năng mà che chắn cho tôi.

Một lúc lâu sau, chúng tôi mới hoàn hồn.

Lúc này mới nhận ra, người trong xe lại chính là… Hứa Tinh.

“Lâm Nguyệt Dã… mày… vậy mà vẫn chưa chết…”

Cô ta nhìn tôi trừng trừng, sắc mặt trắng bệch, ánh mắt trống rỗng. Nhưng những đường nét trên gương mặt ấy — đã không còn là Hứa Tinh năm nào nữa.

Khuôn mặt cứng đờ, đầy dấu vết thẩm mỹ rõ rệt.

Trước đây từng có lời đồn: Hứa Tinh đang lao vào phẫu thuật thẩm mỹ như điên. Tôi không để tâm, không ngờ lại là thật.

Có bạn học cấp ba từng buôn chuyện: cô ta đã tỏ tình với Thẩm Dực.

Nhưng anh ta thẳng thừng từ chối và lạnh lùng đáp:

“Cô như vậy, rất mất giá.”

Cô ta không cam lòng, truy hỏi lý do.

Thẩm Dực chỉ lười biếng buông một câu:

“Nhiều chuyện… tự soi gương rồi sẽ hiểu.”

Khi đó, trên mạng nhiều người chửi cô ta: “Xấu mà còn làm quá.”

Cô ta bắt đầu lao vào thẩm mỹ, càng sửa càng không vừa ý với chính khuôn mặt của mình.

Nhưng gia cảnh của cô ta vốn không giàu có, sau này bắt đầu vay nóng qua app.

Chuyện học hành bị bỏ bê, nhà trường cũng từng ra quyết định xử lý.

Cuối cùng nợ chồng chất, không trả nổi, cô ta đã trở thành tình nhân của một ông sếp trung niên.

Hứa Tinh nhìn tôi chằm chằm, như phát điên, gào thét trong tuyệt vọng:

“Đều tại mày! Đều tại mày mà cuộc đời tao mới thành ra thế này!”

“Lâm Nguyệt Dã, tại sao ai cũng yêu mến mày, còn tao phải sống chui rúc trong bóng tối? Tao rõ ràng giỏi hơn mày gấp bao nhiêu lần!”

Tôi bình thản mỉm cười:

“Có lẽ… đó gọi là nghiệp báo.”

Tôi nhìn người từng kiêu ngạo, tự phụ, giờ lại thảm hại đến thế, lặng im vài giây rồi nói:

“Gọi cảnh sát đi.”

Năm tốt nghiệp đại học.

Công sức không phụ lòng người, tôi đã giành được ngôi quán quân Đào Lý Bôi — giấc mơ lớn nhất đời mình.

Vừa bước xuống sân khấu, tôi đã thấy một người ôm hoa, đứng vẫy tay lia lịa.

Tôi vui như trẻ con, lao ngay vào lòng anh, ngẩng đầu hỏi:

“Em nhảy có đẹp không?”

“Đẹp chết đi được, như yêu tinh ấy.”

Anh nhìn tôi như kẻ si tình, ánh mắt sáng lấp lánh:

“Chất vấn Trụ Vương, hiểu Trụ Vương, rồi hóa thành Trụ Vương.”

Cùng năm đó, Kỳ Trầm đại diện quốc gia tham dự Thế vận hội.

Năm hai mươi hai tuổi, anh bơi như cá trong nước, dùng tốc độ và nghị lực phi thường để vượt qua giới hạn, bỏ xa cả đường kỷ lục thế giới.

Trên bục nhận huy chương, anh nhìn chằm chằm vào quốc kỳ đang dần kéo lên, khóe mắt đỏ hoe.

Khi được phóng viên hỏi cảm xúc, anh không kìm được nữa, bật khóc nức nở:

“Cảm ơn Tổ quốc, cảm ơn huấn luyện viên, cảm ơn… cảm ơn vợ tôi…”

Giọng anh nghẹn ngào, nước mắt rơi lã chã, càng nói càng xúc động.

Mấy phóng viên lo lắng vây quanh dỗ dành.